Vieja muñeca sucia

Hoy hace dos dedos,
sobre la cintura cósmica,
encontrábame dando discursos.
Pensando que tenía toda la verdad
y que las palabras fluirían eternamente.
Luego me di cuenta
que la persona a la que me dirigí nunca fue la correcta
y recordé la primera que tocó mi puerta.
Armándome de valentía desnuda
utilicé el método más fácil.
No sé que fue más cobarde,
pensar que iba a destruirme
o creer que don Internet me ayudaría.
Ahora tan solo espero,
sospechando,
toda clase de respuestas.
A este suceso tan gastado
que ha venido rodando como media sucia
apenas visible en las comisuras de mi cráneo.

Ojalá responda.

A la Belleza

El universo de tus versos,
facción y gesto en la biblia de tu rostro.
Por la razón del nacimiento
quiero morir, soñar y dormir en tu hombro.

Edúcame, mata mi ego,
desarrollo, dualidad y amor.

Accede a enamorarme
con tu dedo en mi sol.
Toca el lunar mental
y destrúyeme por dentro,
cual río que se ondea
en la cordillera de tu pecho.

Balcón, apartamento en chepe centro

Mosca que flota en su
ensueño permanente.
Roce terciopelo
de alas cristalinas.

La bulla de los carros,
los techos y el óxido.
Vista pura y nueva,
anuncio, pelo mojado.

Las montañas distantes
se asquean con la urbe.
Gritan a lo lejos
cuán rotundo es este valle.

El faro cabizbajo
me acompaña la hora eterna,
mira hacia la calle
resignado a iluminar.

Uno que otro periodista,
imprenta y prostituta.
Las calles son de asfalto,
el cielo está nublado.

Trenza el agua turbia
embrollo en cabeza ajena.
Lápiz, vieja a lo lejos.
San José nunca ha sido real.

Nostalgia, vida mía,
el anhelo se bifurca.
Llueven de mis ojos
solitarios azahares.
Más podridos planes
brotan al pasar.
Ráfaga y dolor,
perdone esta ilusión.
Sosiego que se ahoga,
ya no quiero estar enfermo.

Ya usted no tiene nombre,
no signo,
no imagen.
Pero su esencia
mi alma emancipa.
por más falsa que sea
conmigo yace aún.
En el río de aguas grises,
flotando en el espacio.

inestable nivel de energía 8

  Cada vez es más difícil. El colegio y sus conflictos, las hormonas no están de mi lado. Los problemas siempre han estado, pero nunca había tenido necesidad de esconderlos. Es como tapar un hueco haciendo otro. La relación con mi padre no es buena, y gran parte de la melancolía que a veces me ataca es causada por eso.
  Conocer personas por internet suena interesante, pero no es más que un intento fallido para acortar distancias que son imposibles de embellecer. Viajé a Guápiles dos veces, muchos mensajes de texto, chatear viéndolo por la webcam. Esos días fueron lagunas sumergidas en otras más grandes. Un día súbito el mensaje lo dijo todo. La relación acabó y aún no lo entiendo.
  Las lágrimas físicas cayeron rápido, pero el nudo en la garganta persistió hasta llegar a una posible solución. Volver como el hijo pródigo al templo donde una vez fui feliz. Allí canté mantras, anduve descalzo y toqué tambores. Dormí varias veces y volví a dormir. Mi madre y yo juntos, pegando brincos sobre el suelo caliente, tomados de la mano, vacilando. Siento la falta de lógica un descanso, trascendental y parcial.
  Olvidar los problemas es a veces bueno, pero caer en uno para tapar otro (aunque sea inconsciente) es como un helado de chocolate con veta de chocolate, trocitos de chocolate, chocolate líquido por encima y chocolate en polvo para decorar. Empalagoso. Sin embargo, siento que mi nacimiento está próximo, pues ahora estoy viviendo aún en el vientre materno.

Conversación entre Fabiola y Poule!

estas cosas me ponen mal
 a veces pienso que el mundo sin seres humanos sería perfecto
 pero viendo este tipo de expresiones
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 http://www.youtube.com/watch?v=6dNhE9XkhAA
 Pina es la mujer de balnco que está atrás
 Ella nunca bailaba en las coreos que montaba
 Sólo en esta
 Sí, pero el mundo sin personas con esta manera de expresarse sería un desastre
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 es que algo que en sentido figurado nunca existió no se puede comparar
 "la vida sin música sería un error"
 pero como saber si de verdad sería un error
 sabiendo que nunca existió
 tal vez en esta dimensión no exista un tipo de arte del cual en otra dimensión diríamos que es un error en su ausencia
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Tal vez sea así sin seres humanos
 O no?
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 y si en otra dimensión convivimos con otra especie?
 y si no somos reales?
 usted perfectamente podría ser una creación mía
 o viceversa
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Existencialimos
 mo*
 Sí, lo entiendo
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 Jean Paul Sartre
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Uno también es muy egoísta
 Nos creemos y nos valemos mucho
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 naturalmente
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 No somos más que otra especie
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 a mi me gusta pensar que mis gatos son mas civilizados que yo
 y que aparte de tener su propio lenguaje tienen su propia inteligencia
 no superior ni inferior
 sino diferente
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Sí, la cagada es el egocentrismo de uno
 Bueno, de la gente en general
 Me parece bien eso
 No somos más que los otros animales
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 pero
 gracias a nuestra falta de egoísmo estamos destruyendo nuestra especie
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Explíquese con eso
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 yo pienso que el ser humano es una raza perfecta
 porque está destinada a autodestruirse de manera armoniosa
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Yo no la veo tan perfecta
 Porque si sólo se autodestruyera, está bien
 Pero también invadimos las demás
ﻪժօгռօ ﻨռεթէօ dice:
 es que de eso se trata
 estamos abriendole paso a otro mundo que viene
[c=51][b]Fa[/b][/c]  dice:
 Todo es como muy evolutivo
 Cada cosa tiene su tiempo

Gente, yo

Mujer que camina con los pies torcidos.
Mujer que tropieza con la mirada.

Hombre que bosteza a los sentidos.
Hombre que se despluma en testosterona.

Mujer que se pinta cual pavo real.
Mujer que destruye sus cejas.

Hombre que reprime su melena.
Hombre de holgada vestimenta.

Líneas gruesas,
tosca existencia,
rotunda, fugaz,
cansada, vital.

Mujer que destruye sus pies torcidos.
Mujer que reprime la mirada.

Hombre que se pinta testosterona.
Hombre de holgadas cejas.

Mujer que tropieza con pavo reales.
Mujer que se despluma en bostezos,
   las facciones tristes,
   el pantalón apretado,
   la entrepierna torcida,
   las orejas estiradas.
   Gracias, vida,
   porque fiel pertenezco
   a esta raza entera
   poema de un solo verso.

A la Vida

No me mire de esa forma,
inquietante vislumbrando las horas pasar.

No me hable más porquería,
mi diminuto cerebro no da para más.

No me muerda la paciencia,
picando reiterado el mismo punto.

Puente y punto,
mantelito manchado que tejió su abuela.

No me mastique la garganta,
naranja enmorecida mi rostro parece.

Tenga piedad de mí,
tantas ganas tengo de hacerle una zancadilla.

No crea que le tengo miedo, inexistencia,
que confundida y neutral mi ingorancia yace.
No se sienta superior a mí,
aunque el mundo entero usted me ha brindado.
No le permito una vez más,
porque siempre abiertas mis ventanas estarán.

No es cierto,
no es verdad.
Que las flores rosadas
o amarillas o imaginarias,
signifiquen algo especial.

No es cierto,
no es verdad.
Que la hermosa vista
la paz que siento aquí
es algo trascendental.

No es ciero,
no es verdad.
Que estos recuerdos
estas analogías enfermizas
reviven día a día
más vivencias olvidadas.
Más actuaciones.
Más hipocresía.
Si tengo la necesidad de volver a mí mismo
no lo dudaré.
Pero por qué, entonces
me siento oprimido.
Por qué, entonces,
esta falsedad opulenta
me hace sentir tan feliz.
Tan solo quiero,
tan solo necesito,
poder ver
más allá de estos párpados.
Pájaros indolentes.
Razones frágiles,
cosas que cuido con máxima cautela.
Escapándome.
Olvidándome.
Haciendo estupideces,
solo,
conmigo mismo.
¿alguien desea acompañarme?

Onironautas

La sensación de sus labios secos, etéreos.
El suave susurro y pálpito.
Tendidos sobre la sábana negra
con muchos olores, me lo imagino.

Mordiendo cada segundo que no pasa,
en el hipertiempo más común.

Así puedo sentir, surgiendo lentamente,
una sarta de súbitas expectativas.
El olor a cansancio,
el esperado auge,
la condena a no sentir,
quiero verlo.

Sin título

Una lágrima cayó a tu habitual sonrisa
y el firmamento espiritual de nuestras voces
se rompió,
cual puño de arena,
en tus manos y en las mías.

Las sonrisas no cuelgan, Daniel Gallegos,
se caen y temen.
Pierden su luz
y se rompen.

Como la mosca en la miel, muerta:
tan llena de placer,
tan llena de lujuria,
tan llena de sí misma.

Y como la mosca en la piel, frotando,
quité todos esos recuerdos que sobran.
Y creé una imagen distorsionada
de tu risa borrada por el viento

Bajo el firmamento habitual.
Junto al mar de nuestras voces.

Quebranto de rutina

Una polilla camina sobre los tejados de mi café,
una cuchara inocente se incrusta en su mar.

Una circunvalación exigente
se cruza con una gota que cae en mi pantalón.

Una sonrisa ajena que presume su anatomía al sol,
me alegra las neuronas, me encandila.

Un comentario absurdo,
de niños que juegan en la sombra de otro viaje matutino.

Todo define los comportamientos inadecuados,
repercusiones de una noche en la que soñé con usted.

Búsqueda infinita

Ahogo un bostezo.
Me escapo,
pero no físicamente.
Adorno huecos,
río desconsolado.
Encandilado
veo sus rostros bajo el bombillo.
Y así.
Así me sentí.
Descansé en mis propios brazos,
me abrazé.

Pues, ¿con quien voy a compartirme?
¿A quién le voy a dar un poco?
¿Quién va a observar la vida abstracta,
llena de colores gris?
¿Quién va a oler un beso conmigo?
¿Y quién disfrutará el llanto, la ira y
la Búsqueda Infinita?

Juventud

Somos las espaldas curvas,
la indiferencia digital.
Arrastrando los pies nos dirigimos
todos hacia una verdad inexistente.
Pregunta sin respuesta que
nos consume y en el camino
sentimos superioridad.
Algunos hieren, porque se sienten heridos.
Y un pequeño desliz
una pequeña luz,
que cobra vida casi espontánea,
nos cambia por completo.
Nuestra cara gris se torna sol.
Y sentimos el fantasma cálido de la compañía.
Sea grande o inmensa.
Siempre vive
en los lugares más recónditos
de la biodiversidad mental más humana que el cemento.

Dúo

En la misma habitación
una mujer y una flor.
La flor es una orquídea
y la mujer no existe.
A lo poco que recuerdo
la mujer es inexpresiva
y la orquídea no estaba.
Me ahorcaba la cavidad bucal,
la columna de su ego,
la paciencia milenaria.

La mujer y su cóncava palidez
enmudecía, se pudría,
disfrutaba de su extraño peinado.

Triangular, la piedra anular de su barbilla
de su tallo y de sus ojos
sonreía verde, sin mancha alguna.

El disco transparente, revelador
promiscuo encanto de su pistilo
perfecto radial, volador.

Todo en una habitación
llena de musgo, larga.
La flor no existía,
y la mujer, ¡oh, cómo me llenaba!

Cursilería

Y si me pongo a copiar,
cuarentena y pulsera
algo
que tengo que avisar.

Y si me pongo a medir
el infierno a color se pondrá.
Todo
lo que amo morirá.

Y si el rosado se apodera de mí
ayúdenme
sáquenme de aquí, por favor.

Es este número en la eternidad
de cuantas cosas mi cartuchera,
retrato inverosímil
de una mente cualquiera.

Perfectos, aún sin sex-appeal
éstos son sonidos
que no son bienvenidos.